Здесь поэтом не быть - просто грех!
Любоваться - такая отрада:
Не случайно прекраснее всех
Этот край, и другого не надо.


Незаметно душою врасту,
Словно тополь, в вечернее небо:
В этот лес и полянку вон ту -
Блики солнца, как ломтики хлеба!


Это небо - букет васильков,
Обрамленное зеленью сосен.
В шумный город, где столько оков,
Благодарно с собою уносим.